Les matins d'hiver sont propices aux pas feutrés de l'âme.
Une épaule contre le cadre d'une fenêtre, le regard vissé sur la neige qui tombe.
Passer sa main sur un meuble de bois et aimer ça.
Se dire, enroulé dans sa grosse robe de chambre fatiguée, qu'il faudrait bien relire Don Quichotte.
Le bruit que fait une jointure sur un bouquin épais.
Le cuir d'une vieille chaise.
Une bûche de bois qui prend son temps dans son coin: Course lente, sèchera t-elle plus vite que la rouille lèchera les tiges métalliques de mon balcon ?
Un rideau de coton, écru, teint par le soleil et les années.
Des draps santé vert forêt.
Un gros cube de savon, olive de nom, d'odeur et de couleur.
Un coffre en pin, plein d'une odeur de vieux grenier humide. Quelques papiers.
Une poterie bleue aussi belle qu'anachronique. Belle parce qu'anachronique.
Un matin comme une envie de s'enfouir le nez dans une serviette épaisse et chaude.
Un matin à magie dans la moindre biscotte. Surtout que la confiture aux bleuets que j'y étend est à hauteur de bonheur.
Une épaule contre le cadre d'une fenêtre, le regard vissé sur la neige qui tombe.
Passer sa main sur un meuble de bois et aimer ça.
Se dire, enroulé dans sa grosse robe de chambre fatiguée, qu'il faudrait bien relire Don Quichotte.
Le bruit que fait une jointure sur un bouquin épais.
Le cuir d'une vieille chaise.
Une bûche de bois qui prend son temps dans son coin: Course lente, sèchera t-elle plus vite que la rouille lèchera les tiges métalliques de mon balcon ?
Un rideau de coton, écru, teint par le soleil et les années.
Des draps santé vert forêt.
Un gros cube de savon, olive de nom, d'odeur et de couleur.
Un coffre en pin, plein d'une odeur de vieux grenier humide. Quelques papiers.
Une poterie bleue aussi belle qu'anachronique. Belle parce qu'anachronique.
Un matin comme une envie de s'enfouir le nez dans une serviette épaisse et chaude.
Un matin à magie dans la moindre biscotte. Surtout que la confiture aux bleuets que j'y étend est à hauteur de bonheur.
